Born Star

Фееричность! Ничто по сравнению с ожидавшим меня на грёбаном семейном празднике положением дел. Ненавижу семейные праздники! Ненавижу поводы, по которым эти самые семейные праздники происходят! И знаете что?! Поводом минувшего сборища моих однокровцев была яяя!!! Как тут от своих слов не отказаться? И я была звездой. Я была центром внимания. Эйфелевой башней, внезапно оказавшейся в центре Лондона. Под столом - дети, за столом - взрослые, в центре стола - я. И вот это вот куча этих ути-пути со всех сторон.
Да, я понимаю, заслужить общественное признание - это стать гордостью семьи. Всей причём. Но откуда у вас, родные мои, столько лицемерия? Где были вы, когда я выжимала из себя все соки, а вы были способны лишь на порицание? Но это давало мне сил. А сейчас у меня есть будущее. А у вас - нет!
Всех, кого люблю - люблю.

Это случается так редко, что когда необходимые обстоятельства стекаются, то об этом знает весь мир. Но не в смысле Вселенная. А всего лишь наша планета Земля. А ещё есть планета Огонь. Только её по непонятным причинам называют Солнце.
Абрамович то один. Значит и место, где он может быть, тоже одно. Аукциончика земля-земля не проводится ли где? А яхту передать в общественное достояние. Эдак Восьмое Чудо Света. Или Светы. Или Эдик. Да, я же в принципе не знаю как зовут человека, с которым я знакомлюсь. Вот и получается такой вот казус. Придумаю себе что-то, в смысле как зовут такого человека, называю его где-то там у себя вот так. А он то на самом деле...
Да кем угодно ж может быть. Вот так и с Солнцем. Вернее, с Огнём. Но придумал то ведь кто-то один. Не два ж человека одновременно придумали. Три там и так далее. Ну и конечно же не все. Подавляющее большинство даже не родилось ещё на тот момент. А теперь даже в школах учат. Да каких школах! Уже в садике я рисовала Солнце. А огнём были такие вот палочки вверх-вниз. Красного цвета. Ещё карандашом или фломастером нарисованы. Помните, "Этюд 6". И всегда там какого-то цвета не хватало. То одного, то другого. А Солнца всем хватает. Хоть оно и одно. Уметь же так надо.

Я не знаю, как официально именуется та дорога по который пролегал наш путь, но для меня она всегда останется Трассой 22. Видится мне, что она останется в моей жизни надолго ещё. Возможно, что даже до конца её...
Приветливый ветерок, серебристая зелень, в небо деревья и я, пробирающаяся сквозь лес пописать. Мне не нужно далеко. На дороге меня ждут, а впереди передо мной неизвестная тайна. Да нет, это просто лес. Не очень густой. Светает, поэтому светлый. И какойто тёплый. И словно зовёт к себе вовнутрь.
Поддаюсь соблазну, забываю зачем пробиралась и начинаю пробираться дальше. Хрустят ветки, шелестят листья, поют птицы. А я всё ступаю. Шаг за шагом. Ищу что-то глазами.
Деревья почти одинаковы. Высокие и вверх. Немного кустиков. Животных не видно, но очень хорошо слышно пение птиц. Оно как-то умиротворяет. И ещё Солнце. Восходящее Солнце - это венец творения природы. Особенно, когда лучи света, проникая сквозь лесную листву, замешкиваются где-то перед листиками и образуют словно рифовое дно форму. Вот на таком фоне прекрасной природной идилии я и увидела дядьку, который тихо-мирно висел себе на высоте метра так три над землёй. Веточка крепенькая, мордашичка синенькая, да и ветерок его так из стороны в сторону: туды - сюды, туды - сюды. Не страшно: мёртвый. Но противно. Посмотрела немного ещё. Дальше идти не хочется. Уж после такого дальше в лес, тем ближе боком вылезет.
Возвращаюсь. Поток странных мыслей. Даже не странных, а ожидаемых и понятных. И понятно почему. Но всё же. Вот тут и рождается:"И чего только не встретишь на Трассе 22". Остановилась. Смотрю куда-то в пустоту, соображаю.
Возвращаюсь. Долго меня не было. Сажусь в машину. Смотрит на меня. Молчит. Редко говорит. Но люблю я его. Но в этот момент не до любви. Меня мучает совсем другой вопрос: почему именно Трасса 22?
PS. Пописать так и забыла.

Малыш, ты меня волнуешь. Ты меня не узнаёшь, у тебя уже третьи сутки нет аппетита и ты не встаёшь с кровати. Да, я понимаю, что 179 кг это много, но всё-таки...
Возможно, я была недостаточно откровенна стобой и ты переживал. Ну, очень переживал. И кушал как не в себя. Да, но 106 кг за две недели - это немыслимо! Я до сих пор не могу в это поверить. Я же была эгоисткой, правда? Сейчас я это понимаю, но от этого тебе ведь не легче. Чувствую себя никому ненужным человеком. Потому что не нужна тебе. И чёрт его знает, что тебе нужно. Может, сковородкой огреть, чтоб не мучился. Или лучше кусками поотрезать от тебя твой лишний вес.
Чего ты заслужил? Ты это у меня хочешь спросить. Ты заслужил могилы на самом отдалённом кладбище этой планеты. Ты ничтожен. Особенно сейчас, когда ты привязан, вернее, придавлен к кровати своим лишним весом. Когда ты похож на зелёное мерзкое уёбище из звёздных воин. А ты ещё всхлипываешь и тянешь соплю. Ой, что это я?
И вправду. Я ведь тебя люблю. Ты так думал это точно. И ни капельки в этом не сомневался. А я? А мне и сомневаться не было когда. То один, то другой, то режиссёр какой-то.
А я. А что я? Я ведь звезда. И мне положено себя соответствующе вести. Со всеми. А с режиссёрами, так подавна. Вот так я и буду жить. Жизнь моя такая. А ты худей. А то не поместишься в кресло в кинотеатре...

Вот чёрт. Как же всё-таки трудно поверить в то, что совсем недавно я выступала с громкими словами на одном из семинаров, посвящённых гуманизму и праву человека на жизнь, а сейчас, облокотившись о грязный подоконник, вожу красненькой точечкой по затылку человека, которого видела только два раза в жизни. Второй сейчас. Первый - на фотографии.
Да, права была тётя, когда говорила: выбирай что-то одно и тебя не будут мучить муки сомнения. Вот я и выбрала. Муки. Но здесь вопрос не стоит как: стрелять или не стрелять? И даже не убивать или убивать? Тут всё предельно ясно. Но вот как я могу, смотря в спину человеку через оптический прицел, уже подбирать первые слова и предложения для моего выступления на собрании этих хреновых любителей гуманизма?
Чертовски болит колено. Оно упирается в какой-то вывалившийся из стенки кирпич. И хрен что с этим поделаешь. А ещё я жадно хочу пить. Нужно будет побаловать себя какой-нибудь жидкой синтетикой наподобии Кока-Колы. Литр в меня влезет. А потом куда-то за город. Избавиться от назойливого шума машин и гама людей.
Или лучше в Лас Вегас? Там не будет ни секунды тишины и все секунды буйной жизни. Там будут те, кого я б с удовольствием пригвоздила ногами к потолку и провела, репетируя, лекцию на тему "Ожидания жертвы и моральные ценности". Было бы неплохо ещё и получить компенсацию за уделённое этим говнюкам время, но к сожалению я...
В это время раздаётся звук выстрела. Долю секунды толпу освещает красный затылок. Паника. Крики. Громкий мужской голос и, кажется, выстрел. Пора сматываться.

Широкими шагами ступаю по нехоженным улицам Нью Йорка. Вдалеке моего взгляда где-то за Эйфелевой башней прячется Чудо Света. По левое ухо Биг Бен сообщает о времени. А Аллея звёзд заплёвана жвачками приезжих. Пойду и свою там оставлю, что ли.
Меня доганяет смешной внешности джентельмен. Что-то тараторит невпопад на неизвестном мне языке. Не обращая на него внимания достаю со рта жвачку, на его глазах пальцами скручиваю небольшой шарик и швыряю на звезду...ну, допустим, Мадонны. Джентельмен цепенеет. Делает несколько неуверенных шагов назад, внезапно достаёт из широких штанин автомат и прицельно целится с трёх метров мне меж глаз.
Внезапная вспышка света и вот я уже в облаках и в обьятьях Супермена. Он мне шепчет на ухо приятности. Кажется, в прошлом фильме он играл Дон Жуана. Мы летим с ним в небесную даль. Мы постепенно удаляемся всё выше и выше. С моей правой ноги слетает туфелька. Она летит, цепляясь за облака и падает прямо в факел Статуи свободы.

Итааааак! Это дневник звезды. Простите, как? Ах, да. Живой журнал! Встречайте!
Итак. Мне нужен оператор. Желательно профессиональный. Стилист, гримём и ещё куча народу, чтобы снять этот шедефр истории кинематографа. Здесь чёрт подери больше 10000000 людишек, и что? Среди вас всех что, не найдётся тех, кого я хочу найти? А если вы не согласны идите к чёрту, я думаю среди оставшихся 10000000...
А снимать в этом фильме будем меняяяя :)
Так что готовьтесь: нервишки у меня ни к чёрту, но на то я и звезда!
Хотите звезду? Тогда пиздуйте в красную армию - там такие дают.
И где этот грёбаный продюсер делся!? Всю жизнь ему звоню, а всё занято да занято. Понятно всем!? Тут занята роль звезды и нахер мне не нужен продюсер. Я сама себе и режиссёр. И мужа у меня нет.
Хотите переспать со звездой? А, девочки? :)